《兵王雇佣军》第1章 第一章 入境

【曼谷·素万那普机场】 　　护照照片上的男人比本人年轻六岁。 　　陈默把墨镜推到额头上，眯眼看向海关窗口里那个泰国女人。她正用食指慢慢翻他的护照页，指甲盖上画着褪色的金花。签证是真的，护照是假的，照片是他在刚退役那年拍的，那时候脸颊还没现在这么硬，眼神也没这么干。 　　“陈先森。” 　　海关女人的中文带着潮州口音，她从玻璃后面抬起眼皮，把他本人和照片比了第二遍。 　　“来泰国做什么？” 　　“旅游。” 　　“第一次来？” 　　“第一次。” 　　她点点头，在键盘上敲了三个字，盖章，递回护照。 　　陈默接过护照的时候，食指在窗口的不锈钢边缘上擦了一下。冰的。空调开得太足，金属表面凝了一层细密的水珠。大厅里至少十七个人在排队过关，两个穿制服的在巡逻，一个站在免税店旁边喝咖啡，腰间配的是格洛克19。他经过的时候扫了一眼那人的枪套扣，扣子没解开，真出了事拔枪至少慢一秒。 　　出口通道尽头的自动门打开，一股又热又湿的空气裹着机场排水沟的馊味扑上来。 　　曼谷。 　　他口袋里的卫星电话震了一下。一条加密信息，发件人是个叫“坎贝尔”的人，内容就四个字： 　　*E4口，银灰色丰田。* 　　E4口外面停了一排车，大部分是出租车和接机的商务车。银灰色丰田停在最末一个车位，引擎没熄，后视镜上挂着一串佛牌。驾驶座上的人摇下车窗，露出半张白人的脸，四十出头，红头发剪得很短，下巴上有一道从嘴角拉到耳根的旧疤。 　　“陈？” 　　陈默没答话，先把背包扔进后座，拉开副驾车门坐进去。车里一股烟味和皮革清洁剂的混合气味，空调出风口上夹着一瓶没盖好的薄荷油。 　　“坎贝尔。” 　　“就你一个人？”坎贝尔看了一眼后视镜，挂挡，丰田汇入机场高速的车流。 　　“就我一个。” 　　“东西呢？” 　　陈默从外套内侧掏出一个信封，没有封口。坎贝尔单手接过去，用拇指挑开，瞄了一眼里面的U盘。 　　“阿米尔那边急了，”坎贝尔把信封塞进手套箱，“他那组人在缅北蹲了十天，什么都没捞着，倒是被克伦边防军缴了两辆皮卡。老将军已经拍了桌子。” 　　“拍桌子有用还要我们干什么。” 　　坎贝尔咧嘴笑了，疤被扯得更宽：“操，就喜欢你这种脾气。老将军也是这么说，他说阿米尔要是再搞不定，就换你去。” 　　陈默看向车窗外。高速公路两旁的广告牌从泰文换成了英文，又换成中文，上面印着楼盘、度假村和赌场的广告。远处是曼谷的天际线，高楼之间夹着低矮的铁皮棚户区，金顶寺庙的琉璃瓦在夕阳下面反着光。 　　他三十二岁，退役五年，离开部队的原因复杂到他自己都懒得解释。头两年他在国内做安全顾问，给几个民营公司训练保安，接的活和训练特种兵比起来，就像教幼儿园小孩折纸飞机。第三年他去了中东，给一个中国石油公司在伊拉克的营地做安全主管，第一次发现原来仗可以这样打，没有上级命令，没有政治审查，没有演习，只有合同、现钞和子弹。 　　第四年他认识了坎贝尔。 　　那时候坎贝尔在给一家英国私人安保公司做东南亚区负责人，专门接联合国在缅甸和柬埔寨的人道主义物资押运合同。说是人道主义，实际是给当地军阀送粮食和柴油，军阀再分一部分给难民，剩下的自己留着养兵。 　　陈默那趟活是临时顶上去的。原定的队长在金边被一个柬埔寨警察扣了，说他性侵当地女性，后来发现是竞争对手设的局。陈默接手的时候，车队已经在边境等了两天，二十辆卡车装满了大米、药品和三十吨标着“农业设备”的绿色木箱。 　　他用了二十分钟看完路线图、接应点、当地武装分布和上一次被伏击的报告，然后改了原定路线，绕了七十公里，从一个废弃的橡胶园穿过去。车队没丢一车货，没伤一个人。 　　坎贝尔在终点等他的时候，第一句话是：“你他妈以前在哪儿？” 　　“干活。”陈默说。 　　从那以后坎贝尔每隔两三个月就给他打电话。活越来越复杂，从押运变成了安全评估，从评估变成了战术指导，从指导变成了直接行动，定点清除、人质营救、情报交换。钱也越来越厚，从最初的日薪五百美元涨到单次任务六位数。 　　两个月前，坎贝尔正式把他拉进了一个叫“铁砧”的组织。 　　不是安保公司，不是雇佣兵团，铁砧更像一个中间平台。它不直接接合同，而是把任务分发给经过审核的独立承包商，自己抽佣。任务来源五花八门，缅甸政府军要训练山地部队，柬埔寨的木材公司要清理非法伐木据点，泰国军方在南部三府的反恐行动缺人手，甚至有一次是新加坡一个富豪的私人岛屿需要升级安保系统。 　　坎贝尔在铁砧里负责东南亚区的承包商调度，用他的话说：“挑人不是挑谁枪打得最准，是挑谁在屎坑里还能做出正确的决定。” 　　陈默扭头看他：“这次什么活？” 　　“回去再说。”坎贝尔把丰田拐进一条岔路，路面从沥青变成了碎石，轮胎碾得石子蹦起来敲在底盘上，“先给你接风。” 　　车在一个河边的露天餐厅停下。坎贝尔显然是熟客，刚坐下老板娘就端上来两瓶象牌啤酒和一盘青木瓜沙拉。河水是泥黄色的，对岸是一家造船厂，铁架子上挂着一艘没造完的货轮，焊枪的火花从高处落下来，没碰到水面就灭了。 　　坎贝尔灌了半瓶啤酒，用手背擦了擦嘴角的泡沫：“阿米尔在缅北丢了两辆车，还丢了一个人。” 　　“什么人？” 　　“他的通讯官，一个叫素帖的泰国佬。上个月二十号在妙瓦底附近失踪，最后一次通讯是凌晨三点，信号源在克伦邦一个叫邦东的村子。信号断了之后就没再出现过。” 　　“被谁抓了？” 　　“不确定。那个区域有三股势力，克伦边防军、民地武的残部和一帮从若开邦流窜过来的罗兴亚武装。每一家都说自己没抓人。” 　　陈默没说话，把青木瓜沙拉里的花生挑出来嚼了。 　　“老将军的意思是，”坎贝尔压低声音，“阿米尔没辙了，换你上。你要是把素帖活着弄回来，老将军付这个数。” 　　他在桌上用手指写了一个数字。 　　陈默看了一眼，没什么表情：“素帖知道什么？” 　　“老将军在缅北所有联络人的名单、资金通道、武器仓库的位置。如果他被撬开了嘴，老将军在缅北的整条线都得废。” 　　“那为什么不直接灭口？” 　　坎贝尔放下啤酒瓶，手指在瓶口上敲了两下：“因为素帖是他小舅子。” 　　河风吹过来，带着船厂铁锈和河底淤泥的气味。对岸的焊枪停了，货轮的轮廓在暮色里像一头蹲在水里的钢铁巨兽。 　　陈默把最后一口啤酒喝完，瓶子放在桌上，转动了一下瓶身。水珠顺着瓶壁滑下来，在桌面上洇出一小片水印。 　　“明天给我资料。地图、通讯记录、最后一次任务的行动简报、阿米尔那组人现在的位置、邦东村周边十公里的地形图、最近一个月的卫星影像。” 　　“行。” 　　“还有。” 　　坎贝尔抬起眉毛。 　　“给我配一个通讯官。要懂缅语和克伦语，最好是当地人，能搞到邦东那边的情报。” 　　坎贝尔点点头，掏出手机翻了翻：“有个女的，叫玛圭，克伦族，在仰光做的情报生意。以前给联合国难民署当过翻译，后来自己出来单干。嘴巴厉害，但是靠谱。” 　　“女的？” 　　“你有意见？” 　　陈默没答，站起来把背包甩上肩膀。 　　坎贝尔把车钥匙丢给他：“今晚住素坤逸那边，房间已经开好了。明天早上九点来我办公室。” 　　丰田驶上曼谷夜晚的主路，霓虹灯从四面八方泼过来，粉的、绿的、金的，把车窗染成一幅不断流动的画。路边的大排档烟雾缭绕，穿校服的中学生骑着摩托车在车流里穿行，夜市摊位上摆着一排排烤鱼和炸虫子，白天的热还没散尽，混着鱼露、辣椒、柴油和茉莉花的气味从打开的车窗灌进来。 　　这是曼谷。 　　夜还很深，战争还很远。 　　但明天的太阳升起来之后，他要开始准备去缅北了。 　　那个叫素帖的男人还在某个他不知道的地方，被某个他不知道的敌人按在一张他不知道的椅子上，可能在挨打，可能已经开了口，可能已经死了。 　　如果他还活着。 　　陈默在高架桥上踩了一脚油门，丰田的引擎发出一声低沉的嘶吼。 　　如果他还活着，那他能活多久，取决于自己有多快。